Las sillas de ruedas que solían enmarcar el espacio como centinelas silenciosos estaban vacías cerca de la ventana, apartadas como si ya no pertenecieran allí. En el suelo acolchado, sus hijos gemelos estaban sentados con las piernas cruzadas, sus delgadas piernas extendidas frente a ellos.
, mientras Rachel Monroe se arrodillaba cerca, con sus manos apoyadas ligeramente sobre sus pantorrillas mientras les hablaba con una voz tan tranquila que parecía casi irreal.
Por un instante, Evan no pudo respirar. La sola visión fue suficiente para provocarle una oleada de miedo, la clase de miedo que nace de meses de advertencias, historiales médicos y límites cuidadosamente ensayados que le inculcaron desde el accidente.
“¿Qué está pasando aquí?”, preguntó, aunque las palabras salieron tensas y desiguales.
Rachel levantó la vista lentamente, visiblemente sorprendida al verlo, pero no retiró las manos. «Pidieron sentarse en el suelo», dijo con serenidad. «Tenían la espalda rígida y quería ayudarlas a estirarse un poco».
—No tenías derecho —respondió Evan, dando un paso al frente a pesar suyo. El corazón le latía con fuerza mientras señalaba las sillas de ruedas vacías—. No deberían estar fuera de esas sillas. Lo sabes.
—Se supone que deben estar cómodos —respondió Rachel con un tono firme, sin ser desafiante—. Y se supone que deben sentirse como niños, no como pacientes.
Los gemelos percibieron la tensión al instante. Los dedos de Aaron se apretaron contra la colchoneta, y su sonrisa anterior se desvaneció en incertidumbre, mientras que Simon miraba a su padre y a Rachel como si no supiera qué reacción se esperaba de él.
Evan sintió que algo agudo se retorcía dentro de su pecho al ver eso.
—Vuelve a colocarlos —dijo en voz baja—. Ahora.
