El niño a sus pies gimió aún más fuerte. Tiró de su silla, desesperado, aterrorizado.
Forcé la voz para que no se moviera. «Señora, si se acerca un poco más a esa niña, le juro...»
Ella me interrumpió con un suspiro silencioso.
—No me escuchaste la primera vez —repitió—. Así que tuve que dejarte el sop más largo. Tuve que arreglarlo más largo.
La rabia inundó mi pecho.
"¿Arreglarlo?", rugí. "Lo torturaste..."
—No —susurró con brusquedad—. Arreglar no es herir. Herir es lo que hace la gente cuando tira a los niños a la basura.
Mi respiración se entrecortó.
—Te lo llevaste —dije apretando los dientes—. Lo robaste. Lo encadenaste como a un animal.
—Mejor que lo que le esperaba —respondió ella con calma—. Mejor que lo que hiciste tú.
Mi agarre en la palanca flaqueó.
“¿Qué hice ?”
“Dejaste de mirarme”, dijo.
“¿Alguna vez dejé de—”
“Te mudaste.”
“Yo no—”
“Dormiste en tu cama caliente mientras él dormía en la tierra”.
Su voz era tranquila pero cortante, atravesando cada punto débil de mi culpa.
Te olvidaste de él. Así que lo guardé hasta que recordó cómo llorar por ti otra vez.
Se me revolvió el estómago. Mi visión se volvió borrosa.
—Cállate —susurré.
