Al pie del papel había una dirección en Palo Alto y un correo electrónico.
Palo Alto. El corazón de Silicon Valley. Mansiones enormes detrás de portones de hierro, jardines perfectos que ella solo había visto en revistas. Gente con apellidos que abrían puertas. Gente que nunca había tenido que limpiar baños para pagar sus estudios.
“Eso no es para ti”, susurró una voz insegura en su interior mientras se alejaba por el pasillo con el trapeador. “Necesitarán a alguien con estudios en universidades prestigiosas, con experiencia en familias ricas… no a la hija de inmigrantes mexicanos con zapatos gastados.”
Pero esa noche, de vuelta en el pequeño apartamento que compartía con dos compañeras de cuarto, el papel amarillo seguía clavado en su mente como una espina luminosa. A las dos de la madrugada, sentada frente a una laptop vieja que hacía ruidos extraños cada vez que la encendía, abrió su correo.
Los dedos le temblaban, pero comenzó a escribir.
“Estimado señor Morrison:
Mi nombre es María Hernández. Esta noche vi su nota mientras limpiaba su oficina…”
