Esa noche Tomás se sentó con las niñas frente al fuego y habló con la verdad en la boca.
—Clara dejó escrito algo importante… Alma, quizá no tengas un origen claro en papeles. Pero aquí… aquí eres elegida. Y eso vale más que cualquier firma.
Alma lo miró como si por primera vez se permitiera ser niña.
—¿Entonces sí pertenezco? —susurró.
Tomás asintió.
—Perteneces porque te quedas. Porque cuidas. Porque amas. Si quieres llevar mi apellido, lo llevas. Si quieres honrar el de Magdalena, lo honras. Pero que nadie vuelva a decirte que eres menos.
Pasaron los meses. Llegó el verde. Las flores pequeñas salpicaron el llano. Lía sembró junto a dos tumbas que, por decisión del corazón, quedaron cerca: Clara y Magdalena, unidas bajo el olmo como si la vida hubiera decidido reconciliar lo que el tiempo separó.
Y un día, al final del verano, Alma se plantó frente a Tomás con una decisión que le temblaba en los labios.
—Quiero tu apellido —dijo—. No para olvidar a Magdalena… sino para que nadie vuelva a decir que no pertenezco. Quiero ser Alma Herrera. ¿Puedo?
