El encargado del local se había acercado un poco más, fingiendo recoger bandejas para escuchar mejor. Otros clientes masticaban despacio, mirando sin mirar.
—¿Su padre murió en combate? —preguntó el agente en voz baja.
—No —la mandíbula de Oso se endureció—. Eso habría sido más fácil.
Lili coloreaba el dibujo de su mantel, intentando fingir que no oía cómo los adultos hablaban de su papá. Pero sus pequeños hombros estaban tensos.
—Su padre —continuó Oso—, mi hermano en todo menos en la sangre, volvió destrozado. Trastorno de estrés postraumático. Una lesión cerebral por una explosión en la carretera. Luchó contra eso tres años. Su mujer no pudo más con las pesadillas, la rabia, los cambios de humor. Se marchó. Se llevó a Lili. Él se hundió del todo.
El agente siguió leyendo.
—Aquí dice que está en prisión.
—Atracó un banco con un arma descargada. Quería que lo detuvieran. Estaba convencido de que Lili estaría mejor con él encerrado que viéndolo destruirse delante de ella. Quince años de condena —la voz de Oso se quebró apenas un segundo—. Antes de que se lo llevaran, me suplicó que hiciera una sola cosa: que Lili supiera siempre que estaba querida. Que su padre no la había abandonado.
—¿Y la madre? —preguntó el agente.
—Su nuevo marido no quiere saber nada del pasado. Ni de los viejos amigos, ni de la gente del cuartel. Se mudaron aquí para empezar de cero, lejos de todo eso. Pero el juez me dio derecho de visitas. Dos horas cada sábado. Este restaurante fue el único lugar público con el que ella estuvo de acuerdo.
