Leo tenía solo seis años, pero sus ojos reflejaban un dolor indescriptible. Ese día, como tantos otros, luchó con su padre para escapar.
James , un hombre de negocios cansado, todavía con su traje arrugado y profundas ojeras bajo los ojos, sostenía su zapato por los hombros con su paciencia ya agotada.
—Sí, Leo —dijo con voz ronca—. Duermes en tu cama como un niño normal. Yo también necesito descansar.
Con un movimiento repentino, presionó la cabeza del niño contra la almohada de seda, perfectamente colocada en la cabecera de la cama. Para James, era solo una almohada cara, otro símbolo del éxito que tanto le había costado alcanzar.
Pero para Leo, fue algo completamente diferente.
El sobresalto hizo que su cabeza rozara la almohada, y el cuerpo de Leo se arqueó como si hubiera recibido una descarga eléctrica. Un grito escapó de su garganta; no era un grito ni un desafío, era puro dolor.
Sus manos se aferran a él, tratando de levantar la cabeza mientras las lágrimas corren por su rostro ya enrojecido.
—¡No, papá! ¡Por favor! ¡Duele! ¡Duele! —sollozó.
James, paralizado por el caos y la influencia externa, sólo vio mala conducta.
"Deja de exagerar", murmuró. "Siempre el mismo drama".
Cerró la puerta desde afuera y se alejó, convencido de que no podía hacer nada para disciplinar, para mostrarle a la figura silenciosa que había presenciado todo.
Clara se quedó parada en las sombras .
Clara era la "nueva mujer pipimanga", aunque todos la llamaban Sra. Clara . Su cabello era grueso y estaba atado en un simple moño, sus manos estaban callosas por años de trabajo y sus ojos nunca miraban hacia otro lado.
No tenía títulos ni profesión, pero conocía el llanto de los niños mejor que la mayoría de los profesionales. Y lo que acababa de oír no era el llanto de una niña malcriada. Era el llanto de alguien que estaba siendo lastimado.
Desde su llegada a la mezquita, Clara notó cosas que otros ignoraban. De día, Leo era dulce y cariñoso. Le encantaba dibujar dinosaurios y esconderse tras las cortinas para asustarla con su risa tímida.
Pero al caer la noche, el miedo se apoderó de él. Se aferró a los marcos de las puertas, rogó que lo dejaran ir a su habitación e intentó dormirse en cualquier lugar menos en su cama: el sofá, la alfombra del pasillo, incluso una dura silla de la cocina.
Algunos días aparecía con las mejillas rojas, las orejas irritadas y pequeñas marcas en la piel. Victoria , la prometida de James, siempre tenía una explicación.
"Probablemente sea alergia a las telas", dijo en voz baja. "O se rasca mientras duermo".
Lo dijo con tanta seguridad que las dudas desaparecieron; las dudas de todos, excepto las de Clara.
Victoria estaba impecable por fuera: belleza digna de una revista, ropa perfecta, sonrisas practicadas.
Pero Clara sentía impaciencia cuando Leo hablaba, irritación cuando buscaba afecto y frialdad cuando James abrazaba a su hijo. Para Victoria, Leo no era un niño, era un obstáculo.
