—Soy Leandro Quintana. Gracias.
Asentí y me fui. No sabía quién era Leandro Quintana. No leía las revistas del corazón ni seguía los chismes de la alta sociedad madrileña. Para mí, solo era otro ser humano que necesitaba ayuda.
Tres días después, llegaron flores a mi pequeño piso. No un ramo normal, sino dos docenas de rosas blancas con una tarjeta de papel grueso y elegante caligrafía: “Me salvaste la vida. Déjame agradecértelo como es debido. Una cena. L.Q.”
Casi las tiro a la basura. Los ricos no salían con chicas como yo. Los ricos siempre querían algo. Pero la curiosidad ganó. Acepté un café en lugar de una cena. El café parecía más seguro, más fácil de escapar si las cosas se ponían raras.
Leandro era guapo de esa manera costosa. Traje a medida, corte de pelo perfecto, un reloj que costaba más que mi alquiler anual. Pero cuando hablaba, no hablaba de dinero. Me preguntaba por mi trabajo, por mis libros favoritos, por qué corrí hacia el peligro cuando todos los demás se quedaron mirando.
—No lo sé —dije honestamente—. Simplemente no podía quedarme ahí parada.
Él se inclinó hacia delante.
