Pregunté por mi hija.
—Ella se queda —declaró Viviana—. Es una Quintana. Será criada por gente decente, no por una huérfana inestable. Calista será una madre excelente.
Mi instinto me gritaba que luchara, que arañara, que quemara el hospital. Pero estaba desangrándome, agotada y sola contra una familia con abogados tiburones. Si luchaba ahora, perdería a Clara para siempre. Tuve que firmar para ganar tiempo. Me dejaron verla cinco minutos. La besé y le prometí: “Volveré a por ti. Te lo juro”.
Me echaron a la nieve. Un taxista se apiadó de mí y me llevó a un albergue municipal para mujeres. Pasé la noche en un catre, escuchando toser a extrañas, con los pechos doliéndome por la leche que subía para un bebé que no estaba allí. Toqué fondo.
Pero fue en ese fondo donde encontré los cimientos para construir mi imperio.
