Como sangre vieja.
Lo miré fijamente durante un largo rato mientras mi corazón empezaba a latir con latidos fuertes y sin gracia.
Los congeladores habían estado funcionando todo el mes. Pero la NEPA había cortado la luz con tanta frecuencia que nos habíamos acostumbrado a alimentarlos con un generador. Hoy, sin embargo, no había electricidad. El congelador azul zumbaba débilmente y luego se quedó en silencio.
Recordé la única regla de Sam.
“Kemi, nunca toques el congelador azul de la tienda”.
Debería haberlo respetado.
Debería haber cerrado los ojos y subir las escaleras.
Pero el olor me golpeó.
No era el suave y limpio olor de las aves congeladas en una cámara frigorífica. Era más denso. Metálico. Como agua oxidada en un cubo de hierro durante años. Como las monedas que se extraen del fondo de un bolso sucio.
Se me hizo un nudo en el estómago.
"¿Y si se estropea la mercancía?", murmuré para mí mismo, intentando parecer razonable. "Si el congelador está apagado y vuelve y encuentra todo podrido, ¿no lo sufriré yo también?"
Así es como entra el pecado: por la puerta de la pequeña lógica.
