Mi nombre es Daniel Harper, y el día que me detuve en la carretera parecía ordinario en todos los sentidos. Era tarde, el tráfico avanzaba lento bajo un cielo gris, cuando noté un sedán viejo detenido en el arcén con las luces de emergencia parpadeando débilmente. Una pareja de ancianos estaba de pie junto a él, claramente abrumada. Los autos pasaban a toda velocidad sin disminuir la marcha.
Casi seguí conduciendo. Estaba cansado, llegaba tarde y ya estaba pensando en la cena. Pero algo me hizo detenerme.
El hombre se presentó como Frank Miller; su esposa, Eleanor, se aferraba a su brazo con fuerza. Tenían una llanta pinchada y no tenían señal en el celular. Frank no dejaba de disculparse por “ser una molestia”. Eleanor parecía avergonzada, como si pedir ayuda fuera algún tipo de fracaso.
—No es ninguna molestia —dije, arrodillándome. Y no lo era. Había cambiado docenas de llantas antes.
Tomó diez minutos. Quizás menos. Frank sostenía la linterna aunque todavía había luz del día. Eleanor no dejaba de agradecerme, una y otra vez, con la voz temblorosa, como si temiera que yo pudiera desaparecer si ella se detenía. Cuando terminé, Frank intentó ponerme unos billetes en la mano.
