—Tiene miedo —dijo ella, agachándose—. La luz le lastima los ojos. Está tan perdido en el grupo... que solo conoce la oscuridad.
Un nuevo sollozo resonó: crudo, pequeño, real.
Mi pecho se hundió.
Lentamente, muy lentamente, me agaché y coloqué la linterna en el suelo, girándola de modo que iluminara una amplia sección frente a mí.
“Ahora aléjate de ello”, dijo.
Obedecí y retrocedí tres pies.
El bosque absorbía la mayor parte de la luz. Las sombras se acumulaban entre los árboles, densas y cambiantes.
Algo se movió.
Una pequeña figura se arrastró hasta el borde de la luz: un niño, sucio, tembloroso, arrastrando una silla atada al tobillo. Tenía la cara manchada de tierra y lágrimas. Tenía las muñecas rojas y en carne viva.
No pudo haber pitado más de siete veces.
Él me vio y se echó hacia atrás aterrorizado, esperando sentir dolor.
—No pasa nada —susurré—. Estoy aquí para ayudarte.
Él negó con la cabeza violentamente. "Dijo que no quería ir a verte".
—No voy a hacerte daño —dije con tono serio—. Lo prometo.
Detrás de él apareció una gruesa y pálida mano, apoyándose en su hombro.
La mujer apenas llegó al borde de la luz.
No alcanzaba para ver su rostro en su totalidad, sólo alcanzaba para ver su largo cabello oscuro, sus extremidades y sus pies descalzos cubiertos de barro.
Su postura era exagerada, encorvada y retorcida, como si ya no supiera mantenerse erguida.
—Dapíel —dijo en voz baja—. No deberías estar aquí.
