“Estoy exactamente donde necesito estar”.
—Me arruinaste el trabajo —susurró—. Otra vez.
—Eso no es trabajo —susurré—. Es una tortura.
"¿Tortura?" Casi ofreció. "No. Es medicina".
Negué con la cabeza. Se me quebró la voz. «Has perdido la cabeza».
Ella no reaccionó. Se agachó aún más, colocándose protectoramente detrás del niño.
—Llegaste temprano —dijo—. Siempre tienes prisa. Por eso se rompen las cosas.
Mi corazón latía con fuerza. "Déjalo ir".
—No —su voz se agudizó—. Etha no había terminado. Necesitaba más tiempo. Más arreglos. Esto también.
"¿Qué significa eso?", pregunté. "¿Arreglando qué ?"
"Por el mundo", murmuró. "Los mastica. Los escupe. Los niños también esperan. Los niños abandonados. Los encuentro. Los arreglo. Los hago callar."
Mi skiп se arrastró.
“¿Crees que llevar a un niño a un grupo de amigos es como no tener hijos?”
Siseó suavemente, como si el aire se escapara de sus dientes. «Dejan de doler. Dejan de decepcionarse. Dejan de esperar cosas. Se quedan quietos. Perfectos».
Se me revolvió el estómago.
“Se los quitasteis a familias que los amaban”.
—No lo hicieron —susurró con brusquedad—. Si lo hicieran, los niños no llorarían tan fuerte.
Se me cortó la respiración.
Ella lo creyó.
De hecho, creyó que los estaba salvando.
“¿Qué quieres?” dije.
Ella inclinó la cabeza. Su cabello ocultó su rostro por completo.
"Quería terminar", susurró. "Pero sigues interrumpiendo. Primero, tu hijo... abre esto".
—No volverás a tener otro hijo —dije—. Jamás.
Su voz bajó.
"Te lo cambio."
