¿Los niños susurran a papá?
Los niños susurran, no me dejes.
Mi estómago se retorció tan violentamente que casi vomité.
¿Cuánto tiempo habían existido estos túneles en mi vecindario? ¿En el bosque? ¿En nuestras vidas?
Un sonido de raspado resonó desde algún lugar más adelante. Metal contra el tope.
Chaiпs.
"Está cerca", la voz suave de Lily llegó a mi oído; el recuerdo de sus palabras me guiaba como una brújula. "Está esperando".
El pasillo volvía a inclinarse hacia abajo, estrechándose tanto que tuve que tumbarme boca abajo y arrastrarme hacia adelante con los codos. Tenía los brazos cubiertos de tierra. Sentía una opresión en el pecho.
No era claustrofóbico antes de este vuelo.
Pero estaba llegando a eso.
El túnel se abrió para dar paso a una cámara.
Y me quedé congelado.
Había tres niños allí.
Dos niñas y un niño, mayor de ocho años. Se acurrucaron juntos en el otro extremo, con las muñecas atadas a una tubería oxidada que resonaba junto a la pared de tierra. Sus rostros estaban sucios, vacíos, aterrorizados.
El niño miró hacia arriba primero.
—Dijo que vendrías —susurró.
La niña más pequeña le agarró el brazo. "Dijo que tú eres el que rompe cosas".
Se me hizo un nudo en la garganta. "No pasa nada. Estoy aquí para ayudarte".
“Ella dijo que tú también dirías eso”, murmuró el niño.
Se me quebró la voz. "¿Dónde está?"
Un suave rasguño detrás de mí.
Me giré.
