Bárbara dejó de reír. Rafael frunció el ceño. Eso no era una broma.
La música aceleró y Marina no se rompió: se elevó. Hizo giros que parecían desafiar la gravedad. Se detuvo con precisión absoluta, como si los años no hubieran pasado. El salón, sin querer, empezó a aplaudir… y luego se calló, avergonzado de su propia emoción.
Y cuando llegó la parte final, la más difícil, algo falló: un microcorte, un segundo de silencio. El tipo de error que arruina una vida en un escenario.
Marina estaba en el aire. Al caer, quedó fuera de ritmo.
Era el instante perfecto para que Rafael gritara “fracaso”.
Pero Marina no cayó. Transformó el desajuste en el arte. Improvisó: convirtió el tropiezo en una transición intencional, un arabesco que parecía escrito por la misma música.
Cuando el sonido volvió, ella ya estaba dentro otra vez, como si el error hubiera sido parte del plan.
Rafael gritó para detener la música, desesperado.
—¡Eso fue trampa! ¡Le dieron tiempo!
Miguel bajó el volumen, pálido.
—Fue un problema técnico…
