Becky apareció detrás de Helen. Llevaba un vestido de seda color champán que costaba más que el coche de Maggie. Sostenía una copa de vino rosado, y sus ojos fríos y calculadores estaban fijos en el bulto dormido en los brazos de Maggie.
"Felicidades", dijo Becky. La palabra sonó como si estuviera escupiendo vidrio molido. "Mamá dice que por fin te dignaste a venir".
—Hola, Becky —Maggie intentó sonreír—. Te ves bien.
—Sí, bueno, tengo tiempo para cuidarme —respondió Becky, dando un largo sorbo a su vaso—. No estoy atada a un error biológico.
Maggie sintió que la ira le subía por la garganta, pero David le dio un suave apretón en la espalda. Paz , decía ese gesto. Solo un par de horas más.
La fiesta transcurrió en un ambiente incómodo. Los invitados, en su mayoría amigos de Helen y Becky del club de campo, murmuraban a lo lejos, pero mantenían una extraña distancia, como si les hubieran advertido que no celebraran demasiado.
En un rincón, sentado solo en una silla plegable, estaba Jim, el padre de Maggie. Jim era un profesor de historia jubilado, un hombre deslucido por la edad. Décadas de vivir bajo la férrea influencia de Helen lo habían convertido en una sombra silenciosa. Cuando Maggie se acercó a saludarlo, él le dedicó una sonrisa triste y le tocó la mano.
"Es hermosa, Maggie", susurró, mirando a Lily. "Se parece a mi madre".
"Gracias, papá", dijo Maggie. Quería sacudirlo, pedirle que la defendiera, que dejara de mostrarse fría como Helen, pero sabía que era inútil. Jim Miller había perdido la voz hacía mucho tiempo.
El sol empezó a ponerse, tiñendo el cielo de púrpura y naranja. El aire se volvió más fresco.
"¡Atención, todos!", gritó Helen, aplaudiendo para llamar la atención. "¡Vamos todos al hogar de piedra! Es hora de una... tradición familiar especial".
Maggie frunció el ceño. "¿Tradición?", le susurró a David. "Nunca hemos tenido tradiciones en torno a la cocina".
—Quizás quieran asar malvaviscos —sugirió David, aunque parecía incómodo.
El grupo se dirigió hacia el gran círculo de piedras al borde del bosque. El fuego ya rugía, las llamas lamían el aire nocturno con un ansia feroz. El calor era intenso.
Helen estaba de pie frente al fuego, la luz naranja bailaba en su rostro, distorsionando sus rasgos perfectamente maquillados en algo más siniestro.
—Margaret, trae a la niña aquí —ordenó Helen.
Maggie dudó. "Está durmiendo, mamá."
—Tráela aquí. Ahora. Es hora de presentarla a los antepasados.
La petición era extraña, pero con treinta invitados observando, la presión social era inmensa. Maggie caminó hacia el círculo de piedras.
—Déjame llevarla —dijo Helen extendiendo los brazos.
Maggie sintió una alarma primaria en su cerebro, pero su condicionamiento de "buena hija" la traicionó. Con movimientos lentos, trasladó a Lily a los brazos de su abuela.
Helen sostuvo al bebé no con afecto, sino con la rigidez con que se sostiene un objeto contaminado.
Becky se acercó a su madre y le volvió a llenar la copa de vino. Soltó una suave risa, un sonido húmedo y desagradable.
