Sobre una manta vieja, extendida en el césped, María repartía sándwiches cortados en forma de estrellas. Emma, sentada en su regazo, reía con la boca llena. Los gemelos construían una fortaleza con cajas de cartón. Sofía bailaba con sus muñecas al ritmo de una pequeña radio. Alexander, el chico hosco que había odiado a todas las niñeras anteriores, ayudaba a servir limonada con una sonrisa tímida.
Emma vio a su padre acercarse y corrió hacia él, abrazándolo con fuerza.
—¡Papá, ven! —gritó—. María dice que si comes una estrella puedes pedir un deseo.
David miró aquella pequeña constelación de felicidad en el césped. Miró a sus hijos: presentes, vivos, riendo. Miró a María, con el cabello alborotado por el viento, los ojos brillantes, rodeada de cinco niños que ya no parecían fantasmas, sino personas.
Y en ese momento supo, con una claridad absoluta, que no iba a cambiar eso por nada del mundo.
—Señora —dijo, volviéndose hacia la directora de la agencia—, le agradezco que haya venido, pero ya no necesitamos a nadie más.
