Subió por la escalera de mármol que Sara había elegido con tanta ilusión. Pasó de largo las fotos enmarcadas —no podía mirarlas sin sentir que le faltaba el aire— y se detuvo frente a la puerta de la habitación que habían compartido. Empujó despacio. Todo seguía congelado en el tiempo: el libro de ella abierto en la página 53, sus zapatillas alineadas, una bufanda sobre el sillón, su perfume todavía flotando en el aire como un fantasma amable.
David se dejó caer sobre la cama y, por primera vez desde la muerte de Sara, lloró sin contenerse, como un niño al que le han arrancado el suelo bajo los pies. Lloró por ella, por sus hijos, por todas las veces que había fingido estar bien para firmar contratos mientras por dentro se derrumbaba. Todo su dinero, todo su éxito, toda su influencia… y no podía conseguir lo único que de verdad importaba: alguien que abrazara a sus hijos como una madre.
Entre el sonido de la lluvia golpeando los cristales y sus propios sollozos, una idea desesperada comenzó a formarse. Una idea que no se parecía a nada de lo que había hecho hasta ahora.
Al día siguiente, decidió que no quería más niñeras perfectas, ni currículums brillantes, ni agencias exclusivas. Buscaba otra cosa. Alguien que supiera lo que significaba estar roto por dentro y seguir adelante. Alguien que reconociera el berrinche no como un mal comportamiento, sino como un grito de auxilio.
Lo que no imaginaba era que esa persona, la única capaz de entrar en aquella casa sin huir, ya estaba, sin saberlo, orbitando muy cerca de su mundo.
