Lo primero que vi fue el borde de una tela roja, rígida por el hielo.
Conocía esa tela.
Conocía ese tono de rojo: brillante y ligeramente artificial, como el color de los ositos de peluche baratos de San Valentín. La blusa de Bola del viernes pasado. La que se ceñía a sus curvas mientras daba vueltas por mi sala, enseñándome su anillo.
Metí la mano con temblores.
La tela era dura e implacable y, cuando la levanté, algo pequeño y sólido cayó y golpeó contra el costado metálico del congelador.
Era el anillo.
El anillo de diamantes de Bola, opaco por la escarcha, pero que aún reflejaba la luz en pequeños y tenaces destellos. Había algo seco —marrón, descascarillado— en la banda.
Se me secó la boca.
—No —susurré—. No, no, no, no, no…
Luego se me cayó el teléfono.
Su iPhone, el de la funda rosa y la pequeña grieta en la esquina de cuando se le cayó en la oficina y se rió, diciendo: "Solo es una pequeña cicatriz. Ni siquiera el teléfono puede sobrevivir en Nigeria".
Congelado.
Me quedé mirando los dos objetos que yacían sobre la tela roja, y el mundo cambió. Cada sonido se volvió distante, como si estuviera bajo el agua. El estruendo de los generadores en casas lejanas, el chirrido de una carretilla afuera, mi propio latido.
Miré las otras bolsas.
