—Pero, mamá, usted siempre dice que lo que damos vuelve de alguna forma —respondió la niña—. Y él estaba triste.
Alexander sintió un nudo en la garganta. No se merecía ese tipo de generosidad, no después de tantos años mirando hacia otro lado ante la pobreza ajena. Y sin embargo, la estaba recibiendo sin haber hecho nada por ganarla.
—Su hija me ha recordado algo que había olvidado hace mucho —dijo, mirando a la madre—. Que la verdadera riqueza no está en lo que uno tiene, sino en lo que uno es capaz de dar.
La madre sonrió, con los ojos brillando.
—A veces los que menos tenemos somos los que más entendemos eso, señor.
Alexander salió de aquella casa más ligero y más pesado a la vez. Ligero porque algo en su corazón se había ablandado. Pesado porque empezaba a ver con claridad cuanto había ignorado durante años.
Esa noche no pudo dormir. En su mansión, rodeado de arte, de muebles caros y de silencio, la imagen de Lucía extendiendo sus pocos billetes una y otra vez se le aparecía cada vez que cerraba los ojos. Recordó a los obreros que trabajaban para sus empresas, a las madres que veía a veces en la calle con bolsas del supermercado, a las caras anónimas que cruzaba sin mirar.
