Ella se acercó más.
Sus pies hicieron ruido en la tierra.
—Cámbiame —dijo—. Dame a tu hija.
"No."
—Dame a alguien —susurró—. Dame a alguien que no extrañes. No extrañaste a tu sop.
Se me cortó la respiración. "Eso no es cierto".
“Te mudaste.”
“Nunca me he mudado.”
—Dormiste —murmuró ella, acusadora—. Comiste. Trabajaste. Viviste.
Su voz se quebró.
“Lo olvidaste en pedazos.”
Las lágrimas me inundaron los ojos. "Nunca lo olvidé".
—Sí, lo hiciste. —Se le quebró la voz por completo—. Todos lo hacen. Los padres… se olvidan. Se alejan. Se cansan. Se rinden.
Ella dio un paso más cerca.
Por primera vez, levantó la cabeza.
Vi su cara.
Ella no era una pandillera.
No era retorcida ni deforme.
Ella era una mujer.
Pálida. Demacrada por el agotamiento y el delirio. Ojeras bajo los ojos que habían supurado demasiado. Labios agrietados. Mejillas hinchadas.
Un ser humano.
Se rompió sin posibilidad de reparación.
—Estás enfermo —susurré—. Necesitas ayuda.
