—Bejami Caldwell. La tela se le cayó de la mano. Su corazón se paró. Ella sabía esa llama. Todos en Wyoming sabían esa llama, pero ella no podía hablar.
Ella no podía respirar porque acababa de atraer a su cabina al más rico y poderoso rapher de todo el territorio, un mapa que valía más de lo que ella podía imaginar, y él se estaba muriendo en su cama.
No tenía ni idea de la tormenta que acababa de traer a su frágil vida. Nubarrones se cernían sobre la llanura de Wyoming mientras la noche se cernía sobre ella. Afuera del pequeño camarote, Rosy Hayes se quedó paralizada junto a su cama.
Bejami Caldwell. El Bejami Caldwell. El mapa que poseía la mitad del territorio. El mapa del que Rachhad hablaba con una mezcla de respeto y temor.
El mapa cuyo nombre podía cambiar el futuro de una persona con una sola decisión. Él yacía en su cama, sangrando, con fiebre y a punto de morir. Ella obligó a sus manos a retroceder, sumergiendo un paño en agua fría y colocándolo sobre su frente inflamada.
Sus ojos se abrieron de golpe, azules y agudos, incluso a pesar de la fiebre.
—Pareces asustada —susurró él. —Lo estoy —admitió ella con voz temblorosa—. Yo, como tú, no caigo así como así en las puertas de mujeres como yo. —Un atisbo de sonrisa se dibujó en sus labios. La vida tiene una forma de ignorar nuestras expectativas. Se quedó dormido, y Rosaly encendió su única lámpara, con cuidado de no desperdiciar demasiado aceite.
Afuera, la mente sacudía las paredes de la cabina como manos inquietas. Ella trabajaba en silencio, limpiando su herida, controlando su respiración, ofreciéndole agua cuando se movía. Pasaron las horas. La fiebre subió. Su respiración se volvió más fuerte, más lenta, cada una como una lucha. En un momento, murmuró: "No quiero morir solo".
Las palabras la golpearon directo al corazón. Acercó la silla y le sujetó la mano suavemente, rozándole los codos con el pulgar. "No estás solo", susurró. Cerca de la media noche, él se despertó sobresaltado, extendiendo débilmente la mano hacia su abrigo que estaba sobre una silla. "Tengo que escribir mis papeles". "Deberías descansar". "No hay tiempo", insistió con voz áspera, pero decidida. "Por favor, ayúdame a sentarme".
Ella lo sostuvo, sintiendo su cuerpo temblar por el esfuerzo. Colocó una tabla sobre su regazo, preparó el papel y la pluma que Thomas había usado, y observó cómo Benjamin Caldwell comenzaba a escribir con manos temblorosas.
Cada brazada requería la fuerza que apenas tenía, pero no se detuvo. No hasta llenar una página entera.
Cuando terminó, dobló el papel con cuidado y se lo puso en la mano. «Guarda esto», susurró, casi suplicando. «Pase lo que pase, prométemelo».
Cita: «Lo prometo», dijo, aunque no lo comprendió. Su mirada se suavizó. «Buena mujer». Guardó el periódico en su camioneta, bajo las mantas dobladas. Cuando regresó con él, la observaba con los ojos entrecerrados.
—Te oí decirme tu nombre antes —dijo con voz áspera—. Rosely Hayes. —Así es. Estás sola aquí. No tienes marido. —Tragó saliva con dificultad. Murió hace seis meses.
Una mirada de tristeza cruzó el rostro de Bejami. Este muchacho... Se necesita a la mejor gente. Sí que lo hace. Su mirada se desvió hacia su vientre. El niño es tu esperanza ahora. Y mi miedo, admitió en voz baja.
Se sorprendió, como si comprendiera exactamente lo que eso significaba. Pasaron horas desvaneciéndose. Cuando despertó al amanecer, estaba peor.
Skip frío, respiración superficial, ojos nublados. Rosalyp, su voz era apenas un susurro. Tengo hijos. No tengo a quién cargar. Mi hermana destruiría todo lo que construí.
Ella solo piensa en gente deprimida y desanimada. Hizo una pausa, reuniendo sus últimas fuerzas. Espero que lo tomes. Todo. Los rapches, el diario, las cuentas. Cita.
Rouseli lo miró fijamente, estupefacto. Bejami, eso es, eso es imposible. No me conoces. Yo sí. —Respiró—. Ayudaste a un mapa moribundo cuando no tenías nada.
Ese es el tipo de corazón que necesita un imperio. Sus piernas se debilitaron y se desplomó de rodillas junto a la cama. "No puedo quitarte el trabajo de tu vida. Solo soy una viuda que intenta sobrevivir".
—No eres solo una cosa —susurró—. Eres la única persona en la que confío ahora mismo. Ella intentó protestar, pero él levantó una mano temblorosa. —Mi testamento, el papel, lo tienes.
