—María —dijo él, extendiendo la mano—. Gracias por venir.
Ella entró. La casa olía a algo que reconocía enseguida: tristeza vieja. Fotos en las paredes mostraban una familia que sonreía a una cámara que ya no estaba ahí. En la cocina, cinco platos de desayuno seguían intactos sobre la mesa: cereal aguado, tostadas frías, jugo sin tocar.
—Cada mañana es así —confesó David, tratando de controlar la voz—. Emma… apenas come. Los gemelos destruyen todo. Sofía llora si la comida no es como la hacía su madre. Alexander… bueno, Alexander ya casi no me habla.
María no contestó enseguida. No le dijo qué “debería hacer”, no le recitó técnicas de manual. Simplemente escuchó. Y en esa escucha tranquila, David sintió algo que no había sentido desde que Sara se fue: que alguien veía su dolor sin juzgarlo.
—¿Puedo conocerlos? —preguntó ella al final.
