—Cerré el trato con Westbrook, amigo… —susurró, y la palabra “amigo” le salió quebrada—. Hubieras estado tan orgulloso.
Cada lunes sin falta hacía esa peregrinación. Podían esperarlo los inversionistas, los directores, las llamadas urgentes. Esta era la única cita que nunca cancelaba. Era lo único que todavía se parecía a una promesa.
Entonces lo oyó.
Un sollozo pequeño, casi borrado por el viento. Jackson alzó la cabeza y vio, a unos metros, una figura diminuta encogida cerca de otra lápida. Una niña de no más de siete u ocho años, con un vestido azul desteñido y zapatillas gastadas que dejaban asomar los dedos. Abrazaba con fuerza un conejo de peluche viejo, como si fuera un salvavidas.
¿Qué hacía una niña sola allí? El cementerio estaba vacío. Y sin embargo, no lo estaba.
Jackson se incorporó despacio y caminó hacia ella, cuidando que sus pasos no sonaran como amenaza.
—Hola… —dijo con suavidad—. ¿Estás bien?
