Con dedos torpes desató la tela. Dentro encontró una carta doblada y un medallón de plata con una flor grabada. Abrió la carta y leyó como si le hubieran puesto el corazón en las manos.
“Tomás. Si estás leyendo esto, mi voz ya no estará para explicarlo. No tuve tiempo. Confío en tu palabra: la que escuché junto a la tumba de Clara, cuando prometiste dar techo a quien no tuviera a nadie. Mis hijas no tienen a nadie. Y hay algo más… Lía es tu hija.”
La palabra “hija” le golpeó el pecho. Levantó la vista. Lía —la niña del lazo deshilachado— estaba soplando la sopa con seriedad, como si el mundo pudiera arreglarse con cuidado. Sus ojos… eran demasiado parecidos a los suyos.
La carta seguía: “No confíes en Ezequiel Worth. Tiene papeles que pretende usar. El medallón es la prueba; dentro hay una foto. Perdóname por el peso, pero tu casa es el único refugio que imaginé.”
Tomás abrió el medallón. Una fotografía pequeña: Magdalena sosteniendo a un bebé de rizos oscuros. En el reverso, una fecha y una inicial: T.
Guardó la carta con la mano temblorosa. No era momento de desmoronarse. No con tres niñas mirándolo como quien mira una puerta que podría cerrarse en cualquier instante.
