Podrás descansar junto al fuego esta noche.
¿Crees que te lo agradeceré?, preguntó entrecerrando los ojos.
No, dijo, sólo creo que estás cansado, y después de un largo momento ella se sentó, con los brazos alrededor de sus rodillas, mirándolo como el viento mira la llama.
Sobre ellos se reunieron las estrellas frías y antiguas, testigos de dos personas que ya no confiaban en el mundo, pero que por una noche no estaban solos en él.
Pasaron tres días antes de que Cole la volviera a ver, y habría pensado que había desaparecido si no hubiera notado una fina columna de humo que se elevaba entre las rocas.
Lo siguió y encontró a Kiba agachado sobre un pequeño pozo, secando tiras de venado en un marco de ramas de sauce, vivo por pura voluntad y silenciosa habilidad.
Todavía estás aquí, dijo Cole.
Ella levantó la cabeza, cautelosa, pensé que desaparecería, la mayoría lo hace, y sus hombros se levantaron en un pequeño encogimiento amargo, tal vez debería haberlo hecho.
Cole observó el campamento, los troncos medio quemados, las pieles estiradas, las ordenadas hileras de carne, no mucho, pero el tipo de trabajo que evitaba que un cuerpo muriera.
"Hay espacio en mi casa", dijo, "el techo no tiene goteras y le vendría bien una mano antes del invierno" y mantuvo un tono sencillo.
La boca de Kiba se tensó, dejarías que un Apache viviera bajo tu techo.
Cole la miró a los ojos, no sería la primera vez que dos personas intentaban sobrevivir a la misma tormenta, y ella dejó escapar una breve risa sin humor.
¿Qué dirá la gente?
Hablarán sin importar lo que haga.
Ella lo estudió como si buscara una grieta, luego su voz cambió, no más suave, sino más desnuda, no sabes lo que soy.
Sé que tienes hambre y eres terca, dijo, y ella apretó la mandíbula, luego susurró algo que dolió más que el viento.
Estoy sucio por dentro y por fuera.
