—Firma. Ya tienes lo que querías: un bebé para atraparme y asegurar tu futuro. Pero se acabó. Firma y vete.
Mi hija, Clara, tenía exactamente seis minutos de vida. Mis puntos de sutura estaban frescos, la epidural aún me dejaba las piernas medio dormidas, y sin embargo, dos guardias de seguridad privada, contratados por Viviana, ya estaban esperando en la puerta para arrastrarme fuera.
—No perteneces a esta familia —dijo Viviana, alisándose su falda impecable—. Nunca lo hiciste. Eres una huérfana, una muerta de hambre que mi hijo recogió por lástima. Ahora que tenemos una heredera de sangre, tú sobras.
Me sacaron en silla de ruedas hasta la entrada de urgencias. Fuera, Madrid sufría la peor tormenta de nieve en décadas, una nevada histórica que había paralizado la ciudad. Me dejaron allí, con una bata fina, una bolsa de plástico con mis pocas pertenencias y mi bebé envuelta en mantas del hospital, tiritando contra mi pecho.
Lo que ellos no sabían, mientras brindaban con champán en la habitación caliente del hospital, era que esa mansión en La Moraleja donde vivían, esos coches de lujo que conducían y ese apellido que tanto protegían, estaban construidos sobre mentiras. No sabían que mi difunto padre, al que creían un don nadie, me había dejado una fortuna oculta de 1.300 millones de euros. Y, sobre todo, no sabían que la casa de la que me acababan de echar… en realidad, ya era mía.
Pero antes de llegar a la venganza, debéis entender cómo una chica sin nada llegó a tenerlo todo, perderlo, y recuperarlo con intereses.
